BAUDELAIRE.
Lo he visto muchas veces caminando por las anchas calles de Paris, recién reformadas por el barón Haussmann para corregir lepra y malos olores, camina muy deprisa, huérfano de padre, maldiciendo, fijándose en todo. Lo veo esquivar carruajes para entrar en los prostíbulos, febril y desalmado, solo, las botas llenas de barro, perseguido por acreedores sin alma, por enfermedades endémicas. Lo veo preocupado por las prostitutas, por los gatos, por un asno que pasa, por la métrica de un poema, su mirada atraviesa las paredes de cualquier religión, sus palabras cambiarán la Literatura para siempre, él bien lo sabe, y sabe también que vive en el mundo y la época equivocadas. Traduce a Edgar Allan Poe, yo lo he visto más de un millón de veces, se siente fascinado por el escritor que al otro lado del Océano corre con la misma suerte que él, siente que están conectados de algún modo. Como yo ahora mientras escribo estas palabras. Lo he visto y lo veré hasta que me muera, en cualquier es