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Cómo me gustaría no saber escribir.

El escritor que se encorva frente a un papel,
y con letra de médico miope
va dando vida a los personajes de una infancia
marcada por la falta de talento.

Busca palabras olvidadas en los callejones,
casi siempre nocturnos o ensangrentados,
y cuando no encuentra su botín efímero
roba a los maestros que tanto le enseñaron.

Abuelos de postguerra y payasos tristes,
filósofos y apóstoles corren en su cabeza
como niños revoltosos frente a un fotógrafo.
Quedaros quietos, ordena, que os tengo que escribir.

Casi sin tiempo emborrona, tacha, se equivoca,
imprime, corrige con boli rojo las faltas de ortografía,
la historia que quiere firmar pero no puede.
¡Qué escribir que no se haya escrito ya!

La frustración va unida a un oficio
muy poco valorado en estos tiempos,
dónde cualquiera que tenga economía,
o muestre un pezón en Instagram
podrá publicar un libro vomitivo
para fans virtuales y faltos de criterio.

A los demás no nos leerá nadie,
ni firmaremos contraportadas lustrosas,
pero tendremos el…

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