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Mostrando entradas de agosto, 2015

Versos inmigrantes.

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En pateras y camiones  mueren los inmigrantes.  Como vientos cimarrones  hacia países más boyantes.  Pagan el desmesurado arancel  con pegamento en los dedos, alambrada rasgando la piel, llantos de niños y miedos.  Por la ineficacia europea muere gente inocente. Mercurio no protege la odisea y el naufragio es inminente.  La mafia trafica con el refugiado, el Mediterráneo es un calvario.  Cada vez es más complicado no llorar viendo el telediario.  Y Merkel sigue con esa jeta ríspida, agorera, pepona.  Aquí le dedico mi peineta  por no hacer nada, cabrona.  Exiliados trashumantes sin patria ni bandera, que estos versos inmigrantes os abriguen en la frontera.       Marcos H. Herrero. 

Esa es mi letra. Ese soy yo.

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Creo que la mayoría de la gente que entra en el blog lo hace para averiguar mis estados sentimentales (que son muchos y no entran en un poema). Pues bien, todo parecido con la realidad es pura coincidencia. Al menos en un 70%. Después de la última entrada han sido varias las personas que se han interesado por mí, cada una con una paja mental diferente, que si le escribo a Fulanita, que si le escribo a Menganita. Se equivocan señoritas, la dueña de mis poemas es una mujer; independiente, hermosa, risueña, felina, nictálope, taxativa, que cocina vestida sólo con mandil y tacones, ¿o esto formará parte del 70%? Cuando yo le dedico algo a alguien lo pongo debajo del título, o se lo digo en privado a la persona interesada. Quien me quiere lo sabe. Léanme por lo bueno de mi sintaxis y no por imaginarme con novias de tres días. Escribo retazos de mi vida, escenas lejanas, por placer, por venganza; para sacar a la poesía española del pozo en el que anda metida, para que alguien se a

Sigo brindando por ustedes.

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"Tenía dos opciones, quedarme en la oficina de correo y volverme loco... O salir y jugar a ser escritor y morirme de hambre. Decidí morir de hambre." Charles Bukowski              Hoy amaneció luminoso, igual que hace dos años, el día que decidí abrir este blog. Aún recuerdo: al estreno asistieron personalidades muy distinguidas, Felipe Benítez Reyes, José Asunción Silva, que se escapó de la tumba para venir a mi debut, con el agujero que se hizo en el corazón, aún humeante, y el libro El triunfo de la muerte de Gabriele d'Annunzio bajo el brazo. Bukowski tampoco se quiso perder la inauguración, lo nombré encargado de barra, yo no sé cuántas botellas de whisky pudo beber. Entre el humo del blog estaba Poe, asustando con sus cuentos a las ingenuas señoritas, siempre con la capa del revés. "Muy modernitos los molinos de estos tiempos tan hideputas ." Comentaba un manco loco. John Kennedy Toole fue nuestro Master Chef, sirvió su especial

De animales y fantasmas.

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Muy a menudo aparece en el bar donde bebo una gatita de unos cuatro meses; confiada, juguetona, de rayitas negras sobre fondo gris y blanco, como algunos libros. Yo la he bautizado (sin agua, claro) con el nombre de Fantasma, porque, a la hora que la luna surge del mar, ella asusta niños en el parque de enfrente; se esconde, y cuando los animales juegan a ser indios o vaqueros, Fantasma salta sobre ellos con un maullido relampagueante. Se me hace genial ver a los rapaces huyendo despavoridos a las faldas de sus madres por culpa de una gata indefensa. Y es que el parque es de Fantasma, ¿que los niños reúnen fuerzas y vuelven a hacer junta? El espectro se manifiesta para asustarlos, así hasta que los niños se van definitivamente y el parque queda libre de cachorros pitecántropos. Es entonces cuando Fantasma se acerca a mí con el rabito para arriba y una sonrisa de victoria en los bigotes.  ¡Fantasmita, niña! Muy bien, ya has dejado la hierba libre de pisadas. Ven a comer con