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Mostrando entradas de junio, 2018

Éxito y fracaso.

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Éxito. Una equis en un cuadrado, un trabajo bien remunerado. Mantenerte alejado del barranco, firmar un cheque en blanco. Una medalla de falso brillante, el chef que te sirve un bogavante. Tener la edad estipulada y una recomendación falsificada. Estar a la hora correcta en un lugar, saber qué coño o qué polla chupar. Dormir sobre una almohada mullida, un as que nunca pierde la partida. El camino sin baches ni esclavitud, la métrica del mar y su quietud. Nacer con suerte, con padrinos y dinero, no morir en París con aguacero. Fracaso. Un intento de atraco, de ser feliz, de mejorar, injustamente frustrados, claro está. Un traspiés recalcitrante con la única baldosa levantada del camino. Una falta de ortografía del escritor que publica pero no vende. El divorcio enconado que provoca una custodia mal compartida, darle coba a la desgastada suripanta que motivará dicho divorcio. Un eterno aprendiz, aspirante a nada. Una queja, porque la vida es una mi

El día que vi a AMM.

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Paseaba yo un sábado por el Prado, con mi boca abierta de pueblerino, con una lágrima tonta en el ojal, maravillándome por todo, emocionado y sonriente, respirando el aire más puro que existe, como diría Dalí, el aire de las Meninas. Cuando en una sala manierista vi una figura de aspecto reconocible. Un hombre con pinta de profesor de instituto que pasaba desapercibido entre el gentío que sólo quiere fotografiar cuadros famosos. Lo vi, pasó a mi lado, era él. Me sorprendió su estatura, igual de alto que yo, siempre lo pensé un pelín más bajo. Vestía pantalón ocre, zapatos gastados, abrigo de un granate cansado con toques brillantes, el cuello de la camisa blanca le asomaba por encima de un jersey gris. Llevaba una mochila en bandolera, llena, supongo, de fútil propaganda, de lápices diminutos, de hojas escritas con las más hermosas palabras. Las manos me empezaron a temblar en los bolsillos de mi agujereado pantalón. Nadie excepto yo reparaba en su presencia. Esperaba, no sé, que l