Relámpagos

La inspiración reposa en la tumba de los artistas.  El síndrome de Stendhal es una escalera estrecha, sudorosa y caleidoscópica que nunca acaba. Los tejados bermejos y vetustos que ofrece el vértigo de Brunelleschi.  Las contraventanas abiertas al calor seco y alfombrado  de una calle mal empedrada, por la que pasa un cojo limosnero toreando el ansioso pitido de los coches eléctricos.  Y los cristianos con sus espadas relucientes al sol, rezando una letanía falsa e inmodesta.  Y los moros vendiendo baratijas luminosas y voladoras, surtiendo de cerveza fría a los borrachos como yo.  La niebla de incienso que sale de los templos y adormece al camarero que dispensa helados de colores.  María Magdalena entra repintada en la tabaccheria dispuesta a envilecer de humo a sus amantes.  Las palomas se alimentan de los bordes de las pizzas que los turistas tiran al suelo mientras hacen una cola más larga que la infumable comedia que hiz