Quise pero no pude.
“Qué artista muere conmigo” Nerón. Quise transformar en oro el barro, beber vino lleno de poesía y virtud. Que una rubia encendiera mi cigarro sin mirar la advertencia a la salud. Quise recitar afónicos versos, devolverle el insulto al destino. Escribir sobre esos universos estocásticos de aire cervantino. Quise persuadir con falsas excusas a una dama con cara de drama. Soñar con eclécticas musas desnudas en la orilla de mi cama. Embriagarme en tabernas parisinas, recorrer el mundo de tu mano. Vestir de medallas las vitrinas y de laureles mi pelo tramontano. Quise para mí toda la dicha del firmamento, renunciar a esta etiqueta de fantoche, ser convertido en endeble monumento, escribir los versos más bellos esta noche. Pero no pude. A menudo la palabra escrita no posee demasiada utilidad; dar opacidad a unas ventanas, o tal vez, alimentar una hoguera. Conmover a través de un verso, cambiar escalofríos por literatura con buena sintaxis, son, a