Relámpagos

Adora el brillo de la espada, el vértigo de quien hace las cosas mal, la poesía con sangre derramada. Sé el timonel que tiembla en el vendaval. Póstrate ante las malas decisiones, ante la noche turbia del neón, que el futuro no traerá soluciones, que para todos seguirás siendo una decepción. Pega fuerte si alguien se interpone en tu camino, habla sucio y contundente, di que no más veces. La vida es el mareo de un torbellino, lo demás son estupideces. Adelgaza como si la muerte fueran los pulsos de tu aorta, escupe el vino de la buena suerte. No importa lo que de verdad importa. Quema con químicos el dorso de tu mano, vuelve a meter los dados en el cubilete, aunque no fumes nunca llegarás a anciano así que deja de mirar las letras del paquete. Hunde las goletas del pasado, haz caso si te llama el desvarío, nunca te bastó con estar alineado, ni con dirigir tus pasos hacia el vacío. Por quedarte dentro de la muralla poniendo tus lagrimas en un pañuelo, ahora sólo tienes un campo de batall

Cuando Orson Wells radió la guerra de los mundos la población entró en pánico, todo el mundo tenía una radio.  A pesar del aviso “El Columbia B. Sistem y su red de estaciones asociadas tienen el agrado de presentar a Orson Wells y el programa de teatro Mercury en el aire, en la Guerra de los mundos, de H. G. Wells”, América creyó en una invasión extraterrestre. Con 23 años y un micrófono Orson Wells puso el país patas arriba. Los ciudadanos miraban temerosos el cielo oscuro desde sus ventanas, las comisarías colapsaron, así como los supermercados donde la gente se pegaba por conseguir la última lata de guisantes. Era 1938 y un locutor radiofónico contactaba con Carl Philips, su enviado especial en Grovers Mill, que estaba con un profesor dubitativo llamado Pierson en la granja Willmuth, donde había caído un meteorito procedente de Marte. Según él había árboles arrasados, quemaduras en la tierra por el impacto de un cilindro de unas treinta yardas. En todas las radios de América se oyen