La vida que me estoy perdiendo.

Los extemporáneos rayos de sol que estallan temprano en las carrocerías de los coches. Un río quieto y amarillo. El humo de la inacción necesaria. Un libro de portada azul en las estanterías de la biblioteca. El mar ancho y cárdeno, cárdeno y distante. Las historias de un edificio en ruinas. Una siesta de recibo. Un niño que cruza la calle ajeno al dolor del mundo. Tu sonrisa blanca e inocente. La ropa tendida en los balcones. Una flor que espera en la acera, quizás al otoño, quizás a un enamorado. El viento que mece las hojas parduscas de los árboles. La luz parpadeante del ascensor. Una chica en bicicleta. El chismorreo en la cola del supermercado. Los gritos vehementes y achispados de ciertos bares. El silencio de un pasillo aterrador. La rápida huida de la tarde y los juegos a la salida del colegio. El tesoro encerrado en los ojos de unos gatos callejeros. Un tren veloz y ruidoso que escapa de esta ciudad. La letra apagada en el rótulo de neón. La tinta de los tatuajes que representan amores, filosofías, aventuras. El sueño tranquilo y apacible de los justos. Los ornamentos del cielo, como la luna, como las nubes con sus formas indescifrables. Algunos paisajes húmedos. Un plano secuencia. Los pájaros que revolotean al atardecer buscando una rama en la que pasar la noche. La música que sale por la ventana de la casa de un dandy vetusto. Un mar tormentoso y alguien que se abriga, un mar de colchonetas y una pareja que sueña. El aire viciado de los clubes subterráneos. Las pantallas del aeropuerto con sus escapatorias verdaderas. Una entrada de cine, de concierto, de partido importante. La noche de los tiempos, de los edificios que ahogan estrellas, de la encubridora oscuridad. El amanecer protegiendo al díscolo que intenta meter la llave en la cerradura. Leer, leer y escribir. Eso es la vida, la vida que me estoy perdiendo. 

Marcos H. Herrero.