Está tan lejos un lunes de un poema.

Te convertirás en poeta,

juré una noche frente al espejo,

en el baño de una taberna 

de maderas simuladas y oscuras. 

Había humo, así que fue hace tiempo,

había también palabras temblorosas 

escritas con llave detrás de la puerta,

hablaban de amor y de saltos al vacío,

la esperanza de tantos que como yo

quisieron escapar del cruel olvido. 

Tú serás diferente a los demás,

continuaba mi letanía desde un espejo sucio,

lleno de huellas de borrachos,

de alientos calientes y etílicos,

de caras con arrugas profundas,

de risas sórdidas, dañinas, jokerianas. 

Envenené mi sangre con licores prohibidos,

la desazón marcó el ritmo a seguir,

así como la rabia de la página con tachones,

y los relojes, punzantes y a deshora, 

que siempre indican un adiós apresurado. 

Como la lágrima que desmaquilla

la cara de un payaso sin público, logré

girar el timón hacia dónde me indicaban

los versos de todos los poetas que amo. 

De nada valió el insomnio y los fugaces aplausos,

la tinta derramada por el suelo, 

las tormentas de primavera

que enviaban Relámpagos a mi ventana. 

Lo mundano, con su cuchillo de lunes,

asesinó por la espalda mis escasos sueños. 

Y ahora los días laborables juegan conmigo

como juega una niña consentida con sus muñecas,

pintándome de grises las sonrisas,

alejando de mi tacto a la poesía. 

    Marcos H. Herrero.