Pesadilla.

Me persiguen piratas agitando sus espadas,

indios a lomos de caballos sin montura,

con pinturas terroríficas en la cara,

arcos elásticos, flechas impregnadas con veneno. 

Mamelucos del ejército de Murat,

cimitarras ensangrentadas en mano,

que vienen de sofocar una rebelión. 

Banqueros exigiendo el pago hipotecario,

colmillos afilados de vampiro, zombies putrefactos. 

Y un soldado francés del S. XVIII

que en atractiva pose de puntería,

bayoneta al hombro, dispara, 

dejando una nube de humo que no quiso pintar Goya. 

Huele a pavesa zángana, a tinta chamuscada,

alguien quema los poemas que te escribí. 

Sigo corriendo por calles desconocidas,

ni bares ni iglesias que den cobijo,

ni brújula ni mapa funcionan en sueños,

y cuando paro a recomponer mi aliento

vuelven a silbar estrellas ninja, balas de plata,

parece que quieren bañarse en mi sangre

todas las momias del museo británico,

los fantasmas de pasillo que con nocturnidad

desnivelan cuadros y dan portazos

riéndose del amedrentado mortal

que suda y tiembla bajo las sábanas. 

Ya se acercan las antorchas,

el verdugo ajustando su soga,

los gritos afónicos de victoria irreal. 

En un callejón sin salida me dan caza 

y muero como muere la luna cada noche. 

De vuelta del indolente onirismo

todo contiene la quietud 

de lo que es iluminado por un rayo,

no hay bestias debajo de la cama,

ni entre la ropa colgada del armario,

sólo se oye el pausado respirar

de quien duerme a mi lado. 

Espantados por la inminente mañana

los monstruos han regresado a sus cuevas,

a los castillos que coronan las montañas,

                   allá en Transilvania. 

           Marcos H. Herrero.