El final.

Pasados unos días de mis 30

vuelvo a pensar en la muerte. 

Mi último día en la tierra será soleado,

las nubes volarán hacia el sur

llevándose el gris del cielo,

no moriré con aguacero

ni tampoco en París como aquel poeta. 

La muerte comprará barata 

mi vida en este mercadillo,

escribiré adiós y una postdata 

antes de hundir el gatillo. 

Humo feérico que sube desde el cenicero,

lágrima desmaquillante de payaso,

botella vacía en la barra del bar,

poema triste y mentiroso. 

Cuando mi corazón deje de latir

un estertor caerá en la almohada,

con mortaja blanca podré partir

hacia el infierno que es la nada. 

Antes de cerrar los ojos para siempre

he de decirle a la vida que fue fugaz,

luna derrengada, veneno de flores bellas,

tesoro hundiéndose en un mar enfurecido. 

Aun así agradezco los amores primaverales

que de tarde en tarde llamaron a mi ventana. 

Sabor a cobre y muladar,

epitafio en la tumba de un poeta. 

Pobres los que tengan que cargar

con mi ataúd por la cuneta. 

¿Cómo vendrás adorada muerte?

¿Con el beneplácito de un galeno?

¿Con un puñal por la espalda?

¿Tal vez con otro salto al vacío?

¿Te encontraré en una batalla,

o me esperarás a las afueras de la ciudad?

Ni traigo equipaje, ni suplicaré prórroga,

aunque el miedo recorra mis venas

con estremecimiento por no volverte a ver. 

          Marcos H. Herrero.