Libros.

Aunque amaneció nublado podíamos dar un paseo, no me digas que no, es fiesta, está todo hecho y tal día como hoy murieron Shakespeare y Cervantes, los libros salen a la calle. Vístete, nos esperan en los soportales de la plaza Mayor, así que no te preocupes por la lluvia. Hablaremos de escritores locos y de ciudades que no hemos visitado, me emocionaré al contarte como un literato quiso entrar en el despacho oval con su capa del revés, iremos al pasado para traernos de vuelta versos ambarinos, historias mojadas, compraré algunos libros y escaparemos del viento mientras vamos de un lado para otro. Ya de vuelta en casa podríamos oler las páginas, colocar los libros en la estantería, podríamos secarnos. Acepta el guiño, coge mi mano, te prometo que la pasaremos bien. 

Antonio Gala y su Manuscrito carmesí,

la revista Pangea no vale un penique,

Los enamoramientos visten un organdí

que cae a la letra de Bryce Echenique. 

Los heraldos negros del otro Vallejo

alumbran una poesía de las de antes. 

El periodismo es la silueta del reflejo

de Elena Poniatowska y su Cervantes. 

Mujica Láinez, Swift, Benjamín Prado,

Almudena con Tres bodas de Manolita,

Fray Luis de León prende al alumnado

con "Decíamos ayer" y su aire de levita. 

Falta Larra con Vuelva usted mañana,

sobran iBooks del siglo que viene. 

¡Qué linda suena en mi boca la nana!

Para dormir a la princesa Irene. 

Aquí Los detectives salvajes de Bolaño,

allá Bloody Miami de Tom y su glamour,

El buscón Don Pablos, picaresco tacaño,

y si buscas un buen cómic pues Alan Moore. 

La vieja guardia baila tango con Reverte,

Corazón coraza de Mario Benedetti,

Agatha Christie y Poirot están de muerte. 

Quien tuviera a mano una Ollivetti. 

Juan Rulfo y mi amado Muñoz Molina,

Poe, y Borges, y Goethe, ya casi acabo,

Marsé, Lorca, y no podía faltar Sabina. 

Ojalá descanse en paz mi querido Gabo. 

        Marcos H. Herrero