Décimas de fiebre.

El frío y la lluvia han llegado a la ciudad, todo se vuelve oscuro, las calles inundadas dejan paso a un tráfico de viernes, ensordecedor, maniqueo. Adoro estos días, mojarme mientras ascéticos bomberos achican agua en portales, charcos que salpican a los transeúntes, Sabi asustando carreras de gotas en el cristal, semáforos y televisiones en huelga por culpa de la tormenta, relámpagos. Los borrachos se atrincheran en el bar y llaman a sus mujeres para decirles que tardarán, que llueve mucho, y entre risas poco o nada importa el trueno que hace retumbar las paredes. Los radiadores bostezan y calientan la ropa húmeda de calle, quizá los pijamas abriguen y los abrazos reconforten más que en verano. Tal vez una lumbre se encienda en un pueblo perdido, tal vez las goteras nos hagan pensar. Os cuento esto porque la cerveza fría y el desenfreno de Afrodita por quitarme la ropa me provocaron el primer catarro del otoño, pasé dos días mirando lluvia en la ventana, con libro y manta, disfrutando del encanto de recitar poemas con voz tomada, bebiendo puntual una exquisita panacea, escribiendo lo que las musas susurran al oído cuando el termómetro sólo marca décimas de fiebre.



Perdido como un cadáver sin asesino,
como un lunes que atropella peatones.
Violento como La Novia con Tarantino,
como el cielo bajándose los pantalones.
Huérfano como Chile sin Pablo Neruda,
como porteño sin el amor de una mina.
Descreído como dolor que aún perdura,
como el detective tiroteado en su oficina.
Trivial como la ineficaz cicuta con pedigrí.
Así estoy yo sin ti.



Libre como un elegante tahúr en el casino,
como ladrón al que no le pisan los talones.
Alocada como amantes en bar clandestino,
como un barco con marineros cimarrones.
Burlona como tu breve colchón y su locura,
como la queja del bandoneón en argentina.
Prohibida como nuestros juegos sin censura,
como atrevida colegiala leyendo lencería fina.
Inalcanzable como muchacha delante de Dalí.
Así estás tú sin mí.

   Marcos H. Herrero