Relámpagos

Paul Verlaine dispara contra su amante Arthur Rimbaud hiriéndole en una mano.  Ocurrió en el verano de 1873, en Bruselas, y hasta ayer ese era el único terrorismo que conocía la ciudad; un poeta maldito y desesperado dañando a otro poeta más maldito y desesperado. ¿El motivo? La locura de un amor tortuoso, alcoholizado, delirante. Las consecuencias del disparo fueron devastadoras, geniales; aunque Rimbaud retiró la denuncia, Verlaine fue condenado a dos años de cárcel y su joven amante huyó a una granja familiar en Charleville, allí versó los desmanes del amor vivido, que dio por resultado Una temporada en el infierno , único libro publicado por Rimbaud en persona, de cuyas 100 copias, repartió 6 entre sus amigos y las demás las abandonó en la editorial. Fueron descubiertas mucho después de su muerte. Los poetas apenas se volvieron a ver, Verlaine cumplió su condena y abrazó inseguro el catolicismo, Rimbaud viajó por Europa escapando de una vida tormentosa, del mareo ...

Mucha gente me pregunta por qué no escribo sobre el Muay Thai, supongo que el respeto que este arte marcial me provoca hacía imposible poder escribir unas palabras sobre algo tan importante en mi vida, también porque hay que ser buen escritor para hablar de algo sagrado, pero si las redes sociales están llenas de gente que escribe, hasta con faltas de ortografía, acerca del Muay, ¿no lo iba a hacer esta delicada pluma que no se equivoca ni en un acento? Hoy, 17 de marzo, día internacional del Muay Thai, día que se honra a los maestros, día de Nai Khanom Tom, quiero recordar a dos héroes que lucharon por esta disciplina, haciéndola digna, temida, alcanzable; uno es el anterior citado, que dejaremos para luego, y el otro es uno de los reyes más relevantes de Tailandia.  Naresuan el grande, héroe de Siam, (hasta 1949 Tailandia era conocida como Siam, su capital era Ayutthaya) el rey que más hizo por el boxeo tailandés. Nació en 1555 en Phitsanulok, a los 8 años fue ...

Pasados unos días de mis 30 vuelvo a pensar en la muerte.  Mi último día en la tierra será soleado, las nubes volarán hacia el sur llevándose el gris del cielo, no moriré con aguacero ni tampoco en París como aquel poeta.  La muerte comprará barata  mi vida en este mercadillo, escribiré adiós y una postdata  antes de hundir el gatillo.  Humo feérico que sube desde el cenicero, lágrima desmaquillante de payaso, botella vacía en la barra del bar, poema triste y mentiroso.  Cuando mi corazón deje de latir un estertor caerá en la almohada, con mortaja blanca podré partir hacia el infierno que es la nada.  Antes de cerrar los ojos para siempre he de decirle a la vida que fue fugaz, luna derrengada, veneno de flores bellas, tesoro hundiéndose en un mar enfurecido.  Aun así agradezco los amores primaverales que de tarde en tarde llamaron a mi ventana.  Sabor a cobre y muladar, ...

La mañana estaba vestida de posibilidades cuando el taxi nos dejó en la puerta del hotel.  "Te mostraré el talento de tus deidades."  Dijiste al pasar por el dintel. Vimos patos y cisnes opalinos, solemnes sobre un lago espejeante.  Niebla en esos pubs clandestinos donde se recupera el cansado viandante.  También jardines con olor a eucalipto, relojes puntuales, puentes que redimen, y tesoros robados de Grecia y Egipto, y a Sherlock Holmes resolviendo un crimen La tarde apuraba el último té de un día siempre nublado.  Frente a Caravaggio susurré: "Todo es posible si estás a mi lado." Como el doméstico espejo  de aquel matrimonio holandés  confundo hasta mi reflejo, la izquierda es la derecha, ¿o era al revés? Está bien escrito en los bordillos, me di cuenta mientras prendía un cigarro, en Chinatown adornada con farolillos, en Montmartre pintado por Camille Pissarro, La noche servía...

- Vuelve a pulsar la alarma, quizás alguien se entere que estamos aquí y pueda ayudarnos.  - ¿No has oído a la señora? Ahora vendrá un técnico a sacarnos de aquí.  - Pero tardará como mínimo una hora. Saca el teléfono y llama a emergencias.  - No tengo cobertura, tranquilízate.  - Soy bastante claustrofóbico.  - Qué vas a ser si vives dentro de un espejo. Cínico es lo que eres.  - ¡Ya estamos! Venga sácate un cigarrito al menos, que el humo relaja.  - No tengo fuego.  - Yo sí. Tú pones el tabaco y yo la llama.  - Eres un gorrón, no sé ni para qué te hago caso.  - Ya es mala suerte un día como hoy y quedarte atrapado conmigo en un ascensor eh.  - Pues sí, eres la última persona con la que me gustaría estar encerrado en un sitio como este.  - Ahora me dirás que te caigo mal.  - A veces sí, tienes mucho de rarito, cosas que ni yo entiendo. Llevo todo el día evitando m...

Soy escritor de primera persona, creo que cualquier historia se vuelve difícil al escribir la palabra "YO", y busco eso, la dificultad de la sintaxis, no gusto de la omnipresencia de los escritores de tercera persona que saben al momento todo lo que pasa por la cabeza de un personaje, sus sentimientos, sus miedos, que van de un lado a otro del relato y todo lo ven y todo lo saben. Yo no soy así, escribo lo que veo sin leer el pensamiento de mis personajes cual adivino suburbial, pero esto no quiere decir que mis poemas sean todos verdad. Me explico. Vamos a caminar por la calle, una calle de acera ancha, con camellón ajardinado. Son las once de la mañana, algunos niños salen al primer recreo, los cajeros de los bancos arden, furgonetas de reparto en doble fila, las gestorías desprenden ajetreo, igual que las oficinas municipales y los centros de salud. Nosotros caminamos impasibles y lentos, observando todo alrededor, madres cargadas con bolsas de la compra, ropa ten...

Traigo la solución para España, un Relámpago que hará menos indigesto el telediario. Miren la foto de esta entrada, mírenla bien, desde aquí propongo hacer lo mismo con todos los políticos, empresarios, urdangarines y mafiosos que intenten agarrar un euro de dinero ajeno. La cosa sería fácil, pondríamos de señuelo un contrato con comisiones desbordantes, o una licencia de construcción, o terrenos vírgenes de recalificaciones, o la campanita de la bolsa, o una caja fuerte de un banco en Andorra, y cuando algún tragapán resabiado se acercara ¡zas! Espalda rota. Se imaginan a Alfonso Rus entrampado encima de un billete de 500 con la lengua fuera, ¡qué placer para la vista! Y es que ya vale, estoy empezando a creer que no hay un país en el mundo con unas noticias tan vergonzosas como las de España. Bajar al bar a tomar café y coger el periódico es leer páginas y páginas sobre casos de corrupción, ver cualquier telediario se me hace bola y las mañanas escuchando radio me tien...